Eu podia escrever um livro sobre você. É, um livro. Um livro onde eu falaria sobre o jeito como você dança enrolada na toalha e usa a escova de cabelo como microfone quando sai do banho, sobre a sua mania de usar a parte de usar uma colher para espalhar a manteiga no pão, sobre como você bate os pés no ritmo da música quando viajamos de carro, sobre você se recusar a me dar um beijo de bom dia antes de escovar os dentes, ou sobre essa sua mania de falar mal de todas as séries que eu assisto.

Mas eu não quero falar sobre nada disso, pra ser sincero. Eu não quero escrever mais nenhuma linha sobre você, ainda que não exista nada mais contraditório do que escrever um texto para te contar o quanto eu não quero escrever sobre você. E eu tento, eu juro que tento…