Trago/viajo com minha mãe: a espiar este mês de janeiro. Acendo um cigarro, e bebo um café preto enquanto Françoise Hardy diz seus poemas sonoros. A eletrola-presente se refestela rodando os velhos discos de vinil. Preparo a casa: preciso escrever cartas prometidas, principalmente, ao Flávio Xavier, claro, ao Roberto, e ao Paulo, minha amiga Ana Cristina, Joana e Luiza. Também responder ao meu filho Pedro, a Marta. Ana Maria, sem cartas, as conversas não terminam, com sol, sol e nossa preguiça. Uma carta para Suzana, escuto os sinos do Guaíba, fidelidade importa. Ao JMCL, ao André, ao Geraldo e ao Lucas, um desenho para Valentina. Para o João escrevo todos os dias antes mesmo de abrir os olhos. Vou colocar Yves Montand: Sous le ciel de Paris – Elizabeth M.B. Mattos – janeiro de 2022 – Torres

It is but a season, though a season it is.

A pall of gloom now, where stood a blue sky.

Yet, amidst all the death around, there is a death,

to which my countrymen, you and i must never die.

Sorrow is a conjurer, turns too much to so little,

Hardens woe to numbness, then tears will run dry.

Yet, to the memory of these pyres burning,

my fellowmen, you and i must never die.

Only constant is change, a lighter air will come.

And we;

breathless no more, when this has passed by.

Yet, to these dying cries for just a mere lungful,

my dear hearts, you and i must never die.

Answers to questions, then questions to answers,

Where the fault lay, thinking heads will pitch a try.

Yet, to that unasked ask of looking within,

my soul-friends, you and i must never die.

He did it, not…