Se suponía que dibujar, pulverizar la sangría,

hacer un elefante, una casa con chimenea,

luchar de cerca, pensar en las nubes violetas,

probar los resortes

hasta que los besos fueran una excusa,

darle al vientre todas las experiencias,

llovizna y agua que lenta crezca,

siempre fui con miedo a perderme,

sombras concretas conversan

qué hacer con la pausa,

convertir todo en puré

y nadie sepa

la sinrazón revelada.

¿Qué contemplan ojos perdidos?

Cada guiño metasífico,

el amor con forma de bibliotecaria,

la extrapolación en italiano,

cada alteración perfumada,

preguntar que acá o allá,

reemplazar la fuente llena de fruta

tal vez por otro elefante,

pero seamos serios,

nada enaltece,

todo es una clara imagen

que siempre alguien mal canta.

Se scrivere è una colpa,

chi mi ascolta?

Por: Luciano Verdi (Argentina)

verdiluciano.wordpress.com

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My breathing is strained , bronchi clogged ...a needle in the throat ... fever rises in my blood , eyes burn ..... bones are felt in side the legs.. muscles are sore...head is heavy with your thoughts...back aches of a time when I was fighting invasion.... someone plucked out the pink flowers... Why ? For a God who roams the graveyards , wears ash and conquers death ?  I hear the distant chants ...like your songs.....winter ended last night with your dreams. My body is missing the dream ... wanting more fever ..missing you is better than forgetting .... ah it must be delirium.... lucid intervals....