E naquele sono da tarde de sábado de feijoada, em que não se divisa, realidade e sonho, desejos e fantasias, me vem a filha que partiu, que me liga e não consigo atender, sem que lhe veja o rosto, o sorriso, mas era ela que me chamava em desespero, de que estava perdida numa cidade […]
Arnobio Rocha
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